Она не плакала...

Она стояла у окна. Она не плакала.
Все слёзы вылились давно дождями жгучими.
На рваном небе увидать пыталась знак она,
но небо было для неё закрыто тучами.

И вроде те же фонари, проспекты, садики,
да и дома остались прежними – бездушными.
Она смотрела на взлетающие фантики,
они казались ей чужими и ненужными.

Она хотела: позвонить, но было некому,
пойти на улицу, но двери в доме заперты.
Она стояла у окна, спиною к зеркалу,
чтоб, не дай бог, самой себе не стало завидно.

Она разрушила мосты, пути ей давшие
и позабыла музыкальные пародии,
но заболела вдруг былым пятиэтажием,
и в прошлогоднее вернулась полугодие.

В себе самой искала лик того искателя,
который мог её найти, не брось он поиски.
Писала стих, но заблудилась в рифмах дактиля,
переводя его с французского на польский.

Она не слышала сарказма в смехе Питера.
Письмо в четырнадцать страниц не ей отправили.
Она стояла у окна, но звёзд не видела:
мешали стёкла в металлической оправе ей.

Григорий Тарасенко